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画箱里的终章

老剧院的喧嚣渐渐平息後，林清言打开了那个尘封已久的画箱。

最上面的速写本里，夹着片泛黄的银杏叶，是大三那年沈延落在画室的，他藏了三年，叶脉上的字迹已经模糊，却依然能认出是个“延”

字。

“在看什麽？”

沈延从背後轻轻环住他的腰，下巴搁在他肩上，呼吸拂过颈窝，带着点松节油的味道，“是不是又在看我当年的丑照？”

林清言笑着摇头，把速写本递给他。

最後一页的空白处，沈延不知什麽时候画了两个牵手的人影，背景是老剧院的穹顶星图，旁边写着：“终章，亦是新篇。”

“我们去拍张照吧。”

林清言突然转身，眼里的光很亮，“就站在舞台中央，拿着这片银杏叶。”

沈延举着相机时，林清言把那片完整的银杏叶举在两人中间。

快门按下的瞬间，他看见相机屏幕里，两人的影子在星图下重叠，像幅被时光定格的画。

“以後每年都来拍一张。”

沈延把相机塞进包里，指尖牵着林清言往门外走，“等老了，就把照片贴满阁楼的墙，像另一片星图。”

走出老剧院时，晚霞正染红天际，像幅没干的油画。

林清言回头看了眼门楣上的胡桃木牌，“老剧院”

旁边的“清言”

和“延”

字在夕阳里泛着暖光，像两个依偎的灵魂。

他突然想起医生最後说的话：“抑郁不是消失了，是你学会了和它共存，就像老剧院的裂缝，最终成了光进来的地方。”

而此刻，他握着沈延的手，走在铺满银杏叶的路上，终于明白，所谓的治愈，不过是有人陪你把裂缝，走成了风景。

画箱的最後一页，林清言提笔写下：“未拆的银杏，终于在秋天，开出了花。”

笔尖落下时，窗外的银杏叶刚好飘进来，落在纸页上，像个温柔的句点。

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