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星图下的年轮

老剧院的周年庆赶上了满月。

沈延在舞台中央摆了张长桌，来的都是相熟的朋友——帮他们修唱片机的老电工，卖金箔给他们的老板，甚至连当年的木工师傅都来了，手里还提着块胡桃木，说“给你们刻个新门牌”

。

林清言站在侧幕看沈延招呼客人，突然被塞了杯香槟。

转头看见医生笑着说：“我就说你们会把日子过成诗。”

他的目光扫过舞台上的星图，“这猎户座的光，比医院的顶灯暖多了。”

沈延突然举着酒杯走上台，灯光聚在他身上时，他朝林清言的方向伸出手：“来，我的搭档。”

林清言走上台的瞬间，掌声突然响起来。

他握住沈延的手时，指尖触到对方掌心的薄茧，像摸到段踏实的时光。

“去年今天，”

沈延的声音透过麦克风，带着点哽咽，“我在这里对他说‘想一起捡银杏叶’，今年，我想再加一句——”

他从口袋里掏出个小小的木盒，打开时，里面躺着两枚戒指，戒面是用老剧院的旧木料做的，上面刻着极小的星轨，刚好是两人的生日星座。

“林清言，”

他单膝跪下的瞬间，全场的呼吸都轻了，“你愿意让我们的星轨，永远绕着同一个中心转吗？”

林清言的眼泪突然掉下来，砸在戒指上，像颗透明的星。

他想起大三那年躲在侧幕的自己，想起药盒里那些褪色的便签，想起冬夜里暖炉边的影子——原来所有的“不敢”

，都只是在等一个人，把“愿意”

这两个字，变得无比轻松。

“我愿意。”

他的声音不大，却清晰地传遍了整个剧院，像句刻进年轮里的承诺。

戒指戴上的瞬间，穹顶的星图突然变换，竟在半空拼出“周年快乐”

四个字，是沈延偷偷让人编程的。

林清言看着身边笑得像个孩子的沈延，突然明白：所谓的圆满，不是星图永远亮着，是有人愿意为你调试每颗星的光，让每个年轮里，都藏着彼此的名字。

散场时，朋友们在舞台上留下满地银杏叶，都是从家里带来的，说“凑成你们的森林”

。

沈延牵着林清言的手踩过叶子，发出“沙沙”

的响，像段温柔的尾奏。

“你看，”

林清言指着门楣上的胡桃木牌，新刻的“周年”

两个字闪着光，“我们的故事，又多了一页。”

沈延低头吻了吻他的发顶，像吻过片最珍贵的银杏叶：“不，是刚翻开新的一章。”

月光透过穹顶的玻璃，在两人交握的手上投下星轨的影。

老剧院的墙缝里，藏着太多没说出口的温柔——那些卡壳的旋律，空掉的药盒，拼好的银杏叶，终究在时光里长成了年轮，一圈圈，都是爱的形状。

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