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未拆的终章

老剧院的周年庆赶上了银杏叶黄透的日子。

林清言蹲在门口捡叶子时，沈延举着相机拍个不停，嘴里念叨着“这是我们的第三年”

。

风卷着叶子落在他的发顶，像撒了把碎金。

“别拍了，”

林清言把片完整的叶子递过去，“过来拼银杏。”

两片叶子在掌心拼在一起的瞬间，沈延突然低头吻了吻他的额头。

“你知道吗，”

他的声音带着点哽咽，“大三那年在画室捡到你藏的叶子时，我以为这辈子都没机会和你拼完整。”

林清言的睫毛湿了。

他想起自己藏在《建筑史》第23页的血痕，想起画箱里那些没送出去的速写，想起药盒里褪色的便签——原来所有的“未拆”

，都只是在等一个人，愿意花时间慢慢拆，直到看见最里面的那颗心。

傍晚整理旧物时，林清言在樟木箱底摸到个熟悉的信封。

是毕业那天沈延在站台递给他的，他始终没拆。

现在拆开时，掉出来的不是“别再联系”

，是张画——画的是他在画室改图的样子，旁边写着“等你回来，等多久都愿意”

，字迹被泪水晕得发蓝，像片没干透的海。

沈延的呼吸顿了顿，然後从口袋里掏出张画，是他画的林清言，躲在侧幕看他演戏，眼角藏着颗没掉的泪。

“这是我那天在站台想给你的，没敢。”

两张画拼在一起的瞬间，穹顶的星图突然亮了。

猎户座的腰带三星和那颗金箔星，在半空拼出片完整的银杏林，每片叶子上都有个光点，像他们捡过的所有叶子。

林清言看着身边笑得像个孩子的沈延，突然明白：所谓的“终章”

不是结束，是像此刻这样，所有未拆

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