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“你说埋多深才好？”

林青蘅把笛子轻轻靠在刀边，笛身上的刀纹与刀鞘的竹痕恰好交迭，像极了三年前地窖里交握的手。

沈砚之没说话，只是捡起块扁平的鹅卵石，用匕首在上面刻字。

石粉落在青苔上，惊起两只绿背蜻蜓。

林青蘅凑过去看，见石面上歪歪扭扭刻着“砚蘅”

二字，笔画间嵌着点暗红——是从他旧刀上刮下的铁锈。

“太丑了。”

林青蘅笑出声，指尖却轻轻抚过石面，“我娘说，湘水的石头能记住声音。”

他忽然站起身，对着流水吹起笛子，吹的是那支从未完整过的江南小调。

晨雾被笛声揉碎，落在沈砚之的刀鞘上，凝成水珠滚进泥土里。

就在这时，对岸传来孩童的笑闹声。

几个扎着水草辫的小姑娘追着只红蜻蜓跑，其中一个忽然指着这边惊呼：“阿娘你看！

那竹子会发光！”

沈砚之回头，见晨光穿过湘妃竹的缝隙，照在刀鞘与笛身的交迭处，红丝线被镀上金边，像极了雁门关破城那日，穿透烽烟的纹样临安入秋的第一场桂雨落时，沈砚之在西街的铁匠铺里打了方砚台。

炉火烧得正旺，铁汁溅在他手背，烫出的新疤迭着旧伤，却让他想起雁门关的烽火——那时林青蘅总说他掌心的疤像墨锭落进雪地里，如今这雪早被岁月焐化了。

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