办公室的日光灯管出低沉的嗡鸣,像一群疲惫的蜜蜂。窗外,暮色沉沉,吞噬了城市最后一丝光亮。高育良——此高育良非彼高书记,只是汉东省某市一个普通得不能再普通的公务员——盯着电脑屏幕上密密麻麻的表格,眼皮沉重得像挂了铅坠。 “哟,高书记!还没走呢?又‘日理万机’批阅文件呐?” 一个带着明显调侃意味的尖细女声刺破了沉闷。是隔壁科室的张姐,手里端着保温杯,倚在门框上,脸上挂着促狭的笑。 高育良肩膀一僵,没回头,手指在键盘上无意识地敲了一下,出空洞的“哒”声。这个称呼,像根无形的刺,时不时就扎他一下。 “张姐,您可别瞎叫。” 坐在他对面的小王,一个刚入职不久的小年轻,笑嘻嘻地接话,“咱们高科哪有那‘福气’当书记啊?人家电视剧里那位高书记,那可是‘谈笑有鸿儒,往来无白丁’,最后不也栽在‘美食城’和‘美人关’上了嘛!” 小王故意把“美食城”和“美人关”几个字咬得特别重,还挤眉弄眼。 办公室里响起几声压抑的低笑,像角落里窜出的老鼠,窸窸窣窣,挠得人心烦意乱。 高育良的脸颊微微烫,一股憋屈的闷气堵在胸口,上不去下不来。他深吸一口气,强迫自己把视线重新聚焦在屏幕上那些冰冷的数字上。这名字,是他爹妈翻烂了字典给取的,本意是“培育良才”,谁知道几十年后,会和一部火遍全国的反腐剧里那个身败名裂的省委副书记撞个正着! 自从那剧播出后,“高书记”就成了他甩不掉的标签,一个带着戏谑和某种微妙嘲讽的代号。同事们,尤其是像张姐、小王这种,总爱拿这个开涮。起初他还试图辩解,后来现徒劳,只能沉默以对,把那份难堪硬生生咽下去。 “走了走了,高书记您慢慢‘运筹帷幄’啊!” 张姐扭着腰走了,留下一串高跟鞋敲击地面的脆响。小王也收拾东西,吹着不成调的口哨离开。办公室瞬间安静下来,只剩下日光灯管单调的嗡鸣和他自己沉重的心跳。 终于,人都走光了。死寂像冰冷的潮水,将他彻底淹没。高育良猛地向后靠在椅背上,椅背出不堪重负的呻吟。他闭上眼,疲惫感如同实质般从骨头缝里渗出来。 电脑屏幕...